tag:blogger.com,1999:blog-24106602001448633442024-02-21T03:59:42.891-03:00...como tu madre!Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.comBlogger101125tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-65150226359072198192013-07-23T19:14:00.000-03:002013-07-23T19:14:22.790-03:00marginalia florecidaLoca sin locura, sigo caminando salteadito por los márgenes de la vida. Los que -ya sabemos, ya lo he trillado- germinan en el centro.<br />
Nada se desgaja si no se corta el nodo, aunque parezca que su némesis está en los bordes.<br />
Pero los bordes son demasiado lejanos, las más de las veces reafirman la pasión por el núcleo condensador de lo que se dice vivible.<br />
Los márgenes centrales son harto más poderosos.<br />
Y más peligrosos, a veces es difícil distinguirlos del simple centro.<br />
Caminando salteadito, arrayuelando cielos e infiernos, árboles míticos y baldíos sin nombre, el poder despliega alas de mosquito dragón para despertar a las diosas ctónicas del alma.<br />
Y el alma ya no es grillete, ni pagaré del demonio.<br />
Ni espadas ni cruces marcan ya el destino de la tumba.<br />
Los márgenes de la vida van en bondi a curar la tierra.<br />
Vuelven en bondi a respirar el aire infecto del suburbio conurbano.<br />
Patean piedritas y se cruzan de vereda bajo la luz amarilla de su territorio nocturno.<br />
La loca sin locura se repliega en el pasado y lo explota hacia adelante: las visiones nacidas del miedo logran finalmente ganar la calle.<br />
Anónimas y fragmentarias, se mezclan en el hilado de la gente para renacer el don de la inocencia.<br />
Es invierno. En la era de lo que duerme a punto de amanecer.Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-90077345425878522562013-03-13T01:19:00.001-03:002013-03-13T01:19:36.037-03:00Bla.<p>Tiquitiqui tac tac.<br>
El sonido ubicuo de los teclados.<br>
Decime, che vos, dispositivo movil...<br>
Donde mierda empieza y termina</p>
<p>Tanto tu silencio.</p>
Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-64147653922950272412012-04-01T17:53:00.001-03:002012-04-01T17:53:52.688-03:00Ya.<br />
Abre el cuaderno abandonado -es ella hoy y la sembradora abrepuertas cosechadora manual de estrellas federales y palabras fugaces- cuando abre el cuaderno abandonado en el ritual perimido de las de su clase -las que callan enormidades para cargar de TNT una palabra- que son de abrir el cuaderno abandonado crecido en un silencio sin mesura como los jardines de casonas de antaño que desbordan el presente y se cuelan por sobre las medianeras que dan a las vías de tren y se adhieren amorosamente a las pintadas que aclaman, proclaman, reclaman y ahí nomasito saben quedarse.<br />
Pues bien. Los jardines, las enredaderas, las viejas casonas y los cuadernos saben expresar una voluntad sin límite.<br />Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-16413587408027669022012-02-24T12:05:00.000-03:002020-11-17T21:02:44.663-03:00Bovino!<br>
El dolor nos iguala como parte de la especie. Es parte de la vida, su instrumento de enseñanza omnipresente que ningún país de Jauja puede realmente erradicar. El problema es la indiferencia ante el dolor -ante ese parámetro de lo igual que no necesita pasar la aplanadora sobre lo diverso. El problema son las utopías discursivas que buscan negarlo sin aceptarlo y sin tomarlo como un camino de acercamiento al otro diverso.<br>
En todos los estratos sociales, tanto en los recovecos oscuros llenos de telarañas y mugre como en los balcones jardinados frente a un puerto reciclado a la moda, aparece ese depredador que se alimenta de nuestro sacrosanto miedo al dolor, de nuestra cobardía para enfrentar su condición de ineludible y de nuestra abulia para actuar a pesar de saberlo prácticamente inevitable.<br>
Esos depredadores, en su avidez, prometen cuidarnos, se amparan en normas y en estrategias de comunicación, alimentan en nosotros todo lo que nos convierta en simple ganado.<br>
Para escaparle al miedo al dolor, nos amuchamos silentemente. Viajamos como ganado, celebramos como ganado, nos divertimos como ganado, comemos como ganado, cogemos como ganado, votamos como ganado. Así, bovinamente, mansamente, confiados, queriendo no saber, rumiando promesas mal o bien intencionadas pero nacidas todas en esa aspiración a negar la tragedia de la vida, que es justamente lo que la hace heroica y bella.<br>
Pero ella.<br>
Ella.<br>
Ella la vida, ella la madre-muerte.<br>
Ella nos llama en un grito, con el único lenguaje que conoce.<br>
A veces logra conmovernos por dos segundos de catarsis. Y tan luego volvemos a la senda del arriero tras pastos verdes o qué sé yo.<br>
Pero ella es paciente y empecinada. Y con toda su crueldad nos va a arrinconar en un lugar luminoso y oscuro, para que la bestia despierte y reclame el imperio de su tierra con la humildad de los seres que se saben mortales y la grandeza de los mortales que se sobreponen al dolor.<br>Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-30404572493474686462012-01-09T21:35:00.000-03:002012-01-09T21:36:32.302-03:00Arqueología del ser VI: el sol desnudo.Tangencial y enjoyado, roza lateralmente -casi una asíntota- el reino sucio y pegoteado de las mil cosas.<br />
Enamorado de su visión. Enajenado en la seguridad aparente de su distancia, es el sol desnudo.<br />
Como un rey, carece de vestiduras.<br />
Como un rey, se niega a verlo.<br />
Como un Rey, su dominio será real cuando lo gane desnudo.<br />
Un orgullo de miembro erguido: su brazo triunfal.<br />
Otro orgullo, verga parada y fecunda en entrada victoriosa entre las piernas de la tierra.<br />
Pero eso será después, alguna vez después, en alguna de las veces que ya sucedieron y se suceden hasta el no final de estos tiempos míticos engarzados a la vida.<br />
Ahora, tangencial y enjoyado, roza lateralmente -casi una asíntota- el reino sucio y pegoteado de las mil cosas.<br />
Camina entre sus cuatro paredes.<br />
Atraviesa ciudades caminando entre sus cuatro paredes.<br />
Se tropieza con oráculos mientras atraviesa ciudades caminando entre sus cuatro paredes.<br />
Se promete bestias feroces si cruza los umbrales de sus cuatro paredes.<br />
El umbral del norte hacia la transformación del mundo.<br />
El umbral del sur hacia el recuerdo de sus sueños.<br />
El umbral del este hacia la nueva tierra que no espera.<br />
El umbral del oeste hacia el abrazo con su sombra.<br />
Tangencial.<br />
Enjoyado.<br />
Enamorado.<br />
Enceguecido.<br />
Protegido tras espejos.<br />
Escondido en las imágenes que de sí mismo ha tejido en ausencia, el sol crea la línea de la sombra solamente tras el encuentro íntimo con el cuerpo -la necesidad, el tiempo, el peso, la paciencia.<br />
El mundo llano lo espera, como ha esperado el mundo a todo el mundo, ahora y siempre.<br />
Pero detrás de los cortinados de su diorama personal, ruge el llamado hacia la tierra.<br />
Quizá lo siga.<br />
Quizá no.<br />
Quizá deje de cuidarse del reflejo en su mirada para caminar desnudo como el último de los guerreros en pie que lleva la espada presta pero jamás apurada. Y la rectitud de no seguir a su fiera sino de meramente darle compañía para enseñarle las formas en que se vive en los confines.<br />
Y entonces, sí, hará que el mundo renazca, clavado en el reino sucio y pegoteado de las mil cosas que mutan, que están y no están, que desaparecen y permanecen. Y que, por sobre todas las cosas, lo aman entero.Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-1671481514501526942012-01-09T21:08:00.002-03:002012-01-09T21:08:35.094-03:00tetrisla botella<br />
<br />
lo vacío<br />
de la botella vacía<br />
<br />
la espera<br />
en el borde<br />
de la botella que espera<br />
vacía<br />
<br />
la náusea<br />
del vacío<br />
de la que espera<br />
botella<br />
en el borde<br />
caída<br />
<br />
la espera<br />
vacía<br />
de la botella<br />
en caída<br />
desde el borde<br />
hacia la náusea<br />
<br />
palabra palabra<br />
punto punto<br />
stop<br />
stop<br />
<br />
<br />Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-32675576890237874782012-01-04T17:49:00.002-03:002012-01-04T17:49:41.485-03:00la casa el sol<br />
bajo el sol rajante del verano<br />
hay una casa<br />
detrás del sol<br />
apenas sobre su pena ponedora<br />
junto al sol<br />
está la casa<br />
sin contraluces ni cortinas<br />
a través del sol<br />
en medio del verano<br />
contra el sol<br />
la casa<br />
el verano<br />
la rajadura<br />
la tierra<br />
el llano<br />
en la casa del verano<br />
el sol<br />
<div>
<br /></div>Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-46781513949677991542011-12-28T15:41:00.000-03:002011-12-28T15:41:16.085-03:00La fieraLa fiera nunca abandona su territorio<br />imbrincada en la carne y el hueso que<br />además de su alimento<br />son su hogar<br /><br />a veces le ponemos el vestido amable<br />de la palabra<br />o la formidable armadura<br />de las estructuras conceptuales<br />los sistemas de creencias<br />y las prácticas religiosas<br /><br />otras veces la encorsetamos<br />con la parafernalia ortopédica del buen bestiar<br />el descontrol guionado<br />el pedacito de la manzana que nos es permitido morder<br />sin atragantar<br /><br />la fiera contempla y se lame<br />tranquila<br />en su territorio de sombra<br />que tanto se parece<br />al origen de la luzNikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-77951557157452244162011-12-23T21:13:00.002-03:002011-12-23T21:13:41.098-03:00Novus Terra Iporque es en esta tierra donde se arremolina el agua en los cordones y corren los ríos hacia una libertad de desarmadero, o bien se estancan en la senda sinuosa del presente o se deshilachan entre el verde de los esteros (hoy es la tierra ese gran libro perdido ese tesoro añorado ese mapa con una cruz marcada donde dicen se abren las puertas del porvenir)<br />
es en esta tierra donde se repite el ritmo sagrado y se dan las pistas para la gran gesta y nacen y se crían los héroes necesarios para que la rueda siga masticando nombres y coordenadas mármoles y huesos viejos con dentadura de oro<br />
esta tierra donde pelean los gatos su territorio y su derecho a coger y las aves deben darles a su vez pelea para ganarse el derecho a los cielos<br />
tierra cruel donde la belleza no tiene otro patrón que la victoriaNikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-31273627966576791662011-12-12T01:07:00.001-03:002011-12-12T01:50:21.088-03:00AromaCapaz ya estaba de antes pero yo lo ví esa mañana, brillante en su negrura y grosor fuera de lugar [la sombra alada de mi boca, el ribete oscuro de mi habla, la rebelde pilosidad de mi bigote -me recuerda a abigeato, esas asociaciones sonoras que no tienen nada que ver pero que tanto bien le hacen a la poetita que se la da de original y verborrágica- el delicado esfumado de encajes y brocatos en torno a la suave seda de mis resquebrajados labios del invierno]<br />
<br />
Lo descubrí al mirarme en el espejo del ascensor, ya bien salida rumbo a mi trabajo en el mini-histerio. 'Ta madre' me dije, así como dije 'Dejame de romper las pelotas' al viejo que casualmente me rozaba una teta cada vez que solícito corría la puerta plegadiza para que entrara o salieran personas. 'Tengo bigote y encima esto'.<br />
<br />
El bondi iba lleno, como siempre. Una audiencia enorme para mi desidia depilatoria. En burda estrategia me abrí la campera y desabotoné los dos primeros botones de la camisa hasta pelar encaje. 'Que miren más abajo, la puta madre'.<br />
<br />
Logré hacerme de un asiento junto a la ventanilla. Fingí dormir ladeando estratégicamente la cabeza. Debajo del Jadore podía sentir el olor a ya usada de la camisa del uniforme. Y, aún más esquivo, un perfumito acebollado de lo más parecido al chivo estival. 'Qué hormonas de mierda, qué está pasando????'<br />
<br />
A dos cuadras de la parada me avivo de que no había manera de llegar a tiempo a la puerta de atrás. Igual lo intento, empujándome con fuerza del barral del techo, bamboleándome para tomar impulso y abrirme camino entre la masa amorfa y adormilada de las 8 de la matina. Llegué a sospechar que mis olores se estaban descontrolando por demás, porque el gentío compacto se abrió dócilmente y hasta tuve tiempo de tocar el timbre para bajarme justito en la esquina del laburo. Para variar, el chofer del bondi no atinó a acercarlo a la vereda y tuve que saltar. Extendí la diestra y ahogué un grito, que en ese momento no encontré gutural pero que tenía una fuerza ancestral galopándome en la panza. Me miré la pierna: por debajo de la pálida panty se escurrían pelos largos y agudos, negros, negros como había sido mi melena antes-de.<br />
<br />
Supuse que era sugestión, pero al caer a tierra y empezar a apurar el paso, sentí el calor de un acolchado extra en la entrepierna. Me abalancé sobre la puerta de dos hojas del edificio del mini-histerio. Un compañero entró antes que yo y, sin verme, casi me cerró la puerta en la cara. Atajé el vidrio grueso en vaivén, que rebotó y le pegó a mi compañero en la nuca, sacándole sangre y dejándolo tirado histriónicamente en medio del palier. Me agaché a ayudarlo, puse una mano sobre su pecho y aullé ante la visión de mis uñas marrones y corvas, enroscadas sobre sí mismas. Retrocedí acuclillada, mostrándole el hocico a la gente que me miraba. Olí un olor ácido en aumento. El aire del palier se volvió irrespirable. Empujé a las personas que estaban entre la puerta y yo, y escapé nuevamente a la calle.<br />
<br />
Olí otros olores. Algunos me hacían salivar, otros me mojaban la mata peluda entre las piernas. Busqué refugio en una terminal de trenes, camuflada entre cajas de cartón y frazadas meadas. Descubrí la libertad de cagar cuando y donde se me canta. Cagar y todo lo demás.<br />
<br />
A veces miro las publicidades en la vidriera de la peluquería de la estación. Esas pieles brillantes, turgentes, lozanas. La vieja sensación se apodera de mí -sensación más vieja que mis edades- entonces aúllo, me escondo en mis cajas de cartón<br />
<br />
y pensando en esa carne me relamo.Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-47744748810077589962011-12-07T13:24:00.001-03:002011-12-07T13:24:54.566-03:00scalperdixit 1epistemología de abajo de la mesa, esa mirada que ve bombachas sucias y medias agujereadas que no están destinadas a la exhibición. testigo del asesinato de las formas ideales, no puedo más que regodearme en esa masacre, solamente para construir este inquieto imperio de lo inasible y reptadorNikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-46944021225104523242011-12-04T19:01:00.001-03:002011-12-04T19:51:10.357-03:00reveladaMe miran con ojos de 'acá estoy, será posible, será alguna vez posible el tiempo del aire?' mudas desde esos papeles de brillo variado y edades dispares. Me miran hablándome de flores nacidas en lo salvaje cuyo perfume es dulcemente podrido y atrae a todos los insectos de la tierra para esparcir la semilla impensada, y dar a luz el fruto indecible de lo que no se sujeta al dictamen de un ejército de sommeliers y perfumistas, las narices privilegiadas de una especie que apenas puede disimular su mugre en vez de darse cuenta y celebrarla.<br />
<br />
/agazapada en mi lóbulo derecho luego salta y ataca fieramente vencedora muñida de escobas y detergentes y desodorantes de piso y suavizantes para la ropa y un fulgor terrible en forma de visión maravillosa donde todo es resplandor y aroma y música suave luz dorada una esposa madre vestida de doris day que deja entrever un portaligas color borravino debajo de su pollera acampanada de ceñida cintura que cada tanto alisa con sus manos porcelánicas de dedos manicureados hasta el vértigo como el vértigo que dan sus altos tacones agudos tan pero tan agudos como roma es su promesa y chato el destino pero qué bello seguramente bello y muerto detrás del odex el blem y la minipimer/<br />
<br />
Me siguen mirando con caritas de 'abrinos la puerta el horizonte llano nos llama a correr por las venas de esta ciudad de barrios coloridos y señoronas con várices en las piernas que chancletean arrastrando en changos la firme supervivencia de su prole tremendas matriarcas de caras gruesas y ubres adormecidas' y enciendo velas a todos los santos de la tierra que nunca ascenderán a los cielos que los hombres diseñan en sus cabecitas alucinadas, cielos que nos repudian y los desprecian, cielos de sociedad perfecta pos revolucionaria, de justicias imposibles, de indignaciones por lo distante mientras a tu lado se petrifican tus pocas posibilidades, cielos invernales de divinidades congeladas o muletitas del ser, cuando a tu lado tenés a tu compañera desarmada en la lucha cotidiana del transcurrir pero sin el glamour de la promesa vana y el deseo distante.<br />
<br />
/recién llegada de sus caravanas a lo posible me pone una mano en el hombro y acompasa mi tipear para luego abrir las ventanas de mi único hogar de mujer sola el eterno recinto que me sostiene tanto como me derriba porque es donde se guardan las pocas verdades de la vida que más o menos se mantienen estables durante el tiempo en que una nace y una deja de ser la verdad de lo inasible de esa mirada de lo lacerante de sus miradas y deseos la verdad del ansia de ser libre de ser entera de no volver a abrir las puertas al enemigo amado amado enemigo destructor y seductor que nos tienta a mí y a las demás con la fotografía bella de la completud y del camino compartido pero por debajo de todo ello sigue la amenaza de perderlo todo a cambio de ser quien se es y abandonar los rituales que bien sabemos mueven al otro y lo dejan rondando la casa de una misma sin atravesar jamás esos portales sagrados en donde realmente nace el amor/<br />
<br />
Me miramos porque una de ellas que me miran soy yo desde el pasado llamándome desde el futuro o más bien desde el espacio atemporal del ser cerrado en sí mismo.<br />
<br />
Ya es tarde.<br />
Abrí todas las puertas y la tormenta destruye el orden doméstico-sexual del imperio.<br />
<br />
<br />Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-17941247071555842962011-11-30T01:12:00.002-03:002020-08-11T20:51:36.539-03:00Bonaerensis<br />
Derrotero conurbano<br />
de mate en vereda y faso esquinero<br />
terracitas ferroviarias donde la tarde cae de rodillas oxidadas<br />
frente al templo abandonado de una mujer,<br />
donde dos nenas dejan ramitos de manzanillas<br />
y pierden un poncho.<br />
Noches estacionarias<br />
en las pancherías del buen morir<br />
buscando librerías inexistentes<br />
de esas que solamente atienden<br />
en el centro.<br />
Amaneceres en la jungla de baldosa vainilla<br />
donde aves ignotas pegan alaridos ante la luz<br />
gritos tan agudos como los de nuestros ojos<br />
que al partir de lo oscuro se florecen.<br />
Bondis roñosos<br />
boleto sobrepreciado<br />
baldíos meados<br />
y la luz dorada del otoño<br />
en el paraíso denfrente.<div><br />
En territorio conurba<br />
la promesa tiene el sonido sordo<br />
de una ruta cargada,<br />
de una autopista que arde<br />
y de una vía infinita<br />
que nunca se alcanza.<br /></div>Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-6944438918431057732011-11-26T19:25:00.001-03:002011-11-26T19:48:25.717-03:0050 palabras para decir nadaTratado acerca de tu silencio.<br />
De tu escamado hablar, movimiento serpentino de la lengua que, a pesar de su ofídico afán, no tiene los dobleces que gustarías: te delatás en cada circunvolución de la palabra /sin corazón que te acuse con su ventrículo encendido y la furiosa sucesión de sístoles y diástoles forzando confesiones/<br />
Es que para confesar ante juez, cura o analista hay que creer en algo parecido a una instancia superior -eso te aterra, todo tu viperino decir es evasión y encubrimiento de que hay algo y lo sabés pero no te creés digno o a la altura. Por otro lado, para confesar también hace falta saber qué -a menos que en un instante de iluminación intramundana caigas de rodillas pegándote en el pecho asumiendo culpas por puta vez en tu vida, ese instante preciso y fundamental para empezar a reconocer que las culpas no existen y que el único ser que te acusó con un dedo fuiste vos.<br />
Pero allí vas. Disfrazándote en palabras de sexo lateral y misterio, tejiendo una promesa que sabés falaz, un velo sobre el precipicio de tu pequeñez negada. Terror a no estar en el centro de mi mirada, ¿verdad?<br />
Terror a no existir, a perderte en el mar de los cambios en silencio.<br />
Terror a mirarte en espejos sobre los cuales no puedas ejercer tu seducción ritualizada. El exitoso acto de escapismo, mini-houdini del ser.<br />
Tu silencio vestido de lenguaje es una elegante combi trucha hacia ningún lugar.Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-43367727771830958662011-11-23T14:29:00.001-03:002011-11-23T14:36:19.208-03:00Femeniña y naturral.Miles de años contra una era sin fin. La era de los cuidados maternales que se te clavan en la nuca y te revientan las sienes cuando todo parece ser punta de lanza y verga al poniente.<br />
Te cuesta tanto dejártela poner. Aprender a recibir el diezmo por ser la carne caliente de los sueños.<br />
Otra cuestión sería si las cosas fuesen diferentes -me río sola porque todavía sé jugar con ese decir de nadas repicando entre los dientes.<br />
Hay una rima que se escurre entre renglones marcando el ritmo de la vida. Un adn reptante y malhablado que se suena los mocos contra el polvo del camino dejando un reguero de pegote y verde de lo más parecido a un sembradío. Contrasurco en alto relieve que se para en puntitas de pie para notificar al sol a todas luces que las estrellas brillan mejor en medio de lo oscuro.Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-66553405648564027722011-11-22T03:28:00.001-03:002011-11-22T03:47:33.748-03:00cucaracha on the rock 2antes les temía
-para ser precisa temía la sensación de ser incapaz de matarlas y quedar así a su merced-
ante su vista me paralizaba
-era en la época en la que palabras musicales con gustito a muerte me nacían como piedras preciosas para que yo ande engalanada enjoyada emperifollada pero sin coger, eso sí-
les temía con repulsa y espanto
-justamente con la misma repulsa y espanto con que me temía a mí misma el análisis no es profundo ni tiene demasiados vericuetos pero es así aunque venga sin metáfora sorprendente ni floritura trágica ni un resabio pizarnikeano que nunca fue de nadie más que de alejandra-
les temía con insomnio y temblores
-repitiéndome en sus repeticiones oh poetita trágica del bello decir en el encierro piensa en rimbaud recuerda a rimbaud no olvides a rimbaud que es mejor morir sin pierna después de haber pateado lo suficiente-
les temía con resentimiento
-por su cómodo habitar lo inmundo y alimentarse de lo oscuro y guarecerse en lo fétido y transitar cabeza abajo el mundo y yo no podía poetita trágica del bello decir yo no podía más que decir bellamente y enredada y emular los hábitats inframundanos con mis seres llenos de fría luminiscencia pero-
antes era otro el tiempo
(era el tiempo
en que temía)
<b>'ahora'</b> no corre agujas ni displays brillantes
el temor es una culebrita inquieta que se espanta con dos aplausos
digo mucho menos
hago mucho más
no me sumo a la mugre pero no la reniego ni la lloro<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">y sí </span><br />
puedo aplastar cucarachas hasta hacerlas reventarNikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-77361122216686842622011-11-18T01:44:00.001-03:002011-11-18T01:50:34.713-03:00Sabor a míVuelvo sobre mis pasos al lugar donde mi nombre es uno pero tiene ecos impensados.<br />
Evoco una jinete en el llano.<br />
Evoco una mano alzada en la inmensa tierra de las dunas.<br />
Evoco un pecho de seda cubierto con perlas de sangre.<br />
Evoco las marcas del hoy y del mañana.<br />
Llamo al aire porque soy hija del aire y del aire vengo y en el aire moriré, llamarada intensa que puede durar un segundo pero arde el universo.<br />
Es imposible quemar el pasado. Desaprender sus laberintos. Lavar sus rituales sobre el cuerpo y la mirada.<br />
¿Será por eso el empeño en poner a mi disposición los reflejos paródicos del alba?<br />
<br />
Quizás algún día simplemente ya no duela.Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-74050760244622682322011-11-18T01:35:00.001-03:002011-11-18T01:40:52.201-03:00poot poot pootputeada furiosa a las cadenas del deseo casa deseo hogar deseo paz deseo calma -el sedentarismo a cococho del dolor- puteada furiosa a la compulsión abierta del deseo horizonte deseo aire deseo guerras deseo tormenta<br />
puteadas puteadas<br />
furia furia<br />
patadas al todo, al gris, al pentagrama y a las gramáticas del día o del sueño, grillas de mierda literalmente de mierda<br />
resabios del engaño del ensueño doliente<br />
del conocimiento del hombre y sus veleidades su carencia de cuidado su desapego a la penumbra de la vida<br />
puteada furiosa a sus escalafones<br />
a los calentadores del alma para que se infle como esfera aerostática y vuele lejos lejos lejos hasta que recuerda que le falta el calorcito manso de las buenas palabras y caiga y desesperadamente regrese<br />
y por furia furiosa<br />
que no las encuentreNikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-47606028351884800892011-11-08T23:31:00.002-03:002011-11-08T23:31:47.418-03:00libertad libre<br />
vengo de la charla franca<br />
de la inocente parla sin floritura<br />
de quienes me aceptan sin<br />
entender<br />
de quienes me aman sin<br />
indagar<br />
de quienes me cuidan con<br />
la simple generosidad del día<br />
compañeros de la nación sin nombre<br />
que sostiene la vida<br />Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-82573939071762095652011-11-08T01:52:00.001-03:002011-11-08T01:52:31.013-03:00a ustedes<br />
alucinados<br />
escapados de su vida vida<br />
bailan minués cortesanos<br />
rituales titiriteráticos<br />
que deforman sus humanidades<br />
distraen la atención de sus miserias<br />
de las violencias domésticas o laborales<br />
de las disociaciones cobardes<br />
o de sus avideces inconfesables<br />
entonces se endurecen<br />
paso a paso se transforman en metales<br />
mal habidos<br />
y<br />
lejos de los museos<br />
o de las cunas bullientes de lo que nace<br />
se desarman<br />
en viscosas emanaciones de podrido<br />
<br />
es así como vuelven a ser<br />
lo no-nacido<br />Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-70382540407239427692011-10-25T04:19:00.000-03:002011-10-25T04:19:43.432-03:00En lo baboso del díaAh, la felicidaT, la felicidaT...!<br />
Atravieso la masa babosa de la felicidá, ese líquido amniótico del que nunca quise haber salido, re-estrenando doble corbatín para que una mano previsora tenga otra vez que sacarme a flote desatornillándome y que así se repita el tiempo de los tiempos.<br />
La felicidádorada, la simple felicidá de lo que fluye sin esfuerzo.<br />
Pero.<br />
pero pero pero pero pero pero<br />
No es como antes. No me complace fácilmente mi nuevo viejo estado branquial. Ni los procesos de ósmosis y vejiga natatoria -todo es tan extremadamente celular.<br />
/recuerdo el aire<br />
el frío aire del in(v-f)ierno<br />
porque quién carajos cree que el infierno arde<br />
y que en el junio sureño no se puede morir quemado<br />
pero yo recuerdo el aire<br />
cortante<br />
que me enseñó los caminos de la espada gemela<br />
y del preciso escalpelo cirujano<br />
y con eso a cortar la baba babosa oleaginosa y magmática<br />
de lo feliz doloroso amoroso odioso y todo los osos<br />
que te embadurnan la mirada<br />
como melaza negra del color del cielo que<br />
bien sabemos<br />
es blanco/<br />
Alguna vez recordé el aire<br />
y el azul intenso de los ciclos otoñales<br />
-arriba azul<br />
abajo ocre crujiente y dorado-<br />
y las ganas de correr y el infinito campo combo del todo espacio<br />
y las zarpas zarcillosas de un barro muertito pero ávido que me encerraba en esa casa en ese cuarto protegida de la propia luz y de la propia mirada atrapada entre cuatro paredes y un laberinto artero en donde abrir una puerta era lo más parecido a cerrarla y arreciaba el silencio al mismo tiempo que a cocción lenta se cocía la voz clara y los ojos negros invocaban algo de lo que nunca sabré el nombre pero se siente como casa<br />
/ahora mismo recuerdo el aire<br />
la libertad del aire<br />
corriendo incansable riendo como loca<br />
las enseñanzas del aire<br />
sus lecciones acerca de la nadidad y de lo pesado<br />
su débil sustancia<br />
que permite la música<br />
y todos esos demás dones que de algún lado me tocan<br />
y me gritan<br />
<i>recuerdo el aire</i><br />
<i>y dice mi nombre</i>/<br />
Entonces vuelve la felicidaT con sus manazas de madre asesina.<br />
Pero gracias a dios o a alguna otra cosa que no soy yo pero me habita, gracias a eso, descubrí los 'peros'.<br />
Y es 'Madre asesina, venga a tomarse unos mates. La vida es dura, lo sé. Qué se le va a hacer. No se preocupe. Tome, tenga un sacramento o un cañoncito de dulce de leche. Pan con manteca y azúcar. ¿Yo? No, yo a la manteca le pongo sal. La insulino resistencia, sabe.'<br />
Y la acaricio con la mirada, y la escucho en su miedo terrible de perder y de ser nada. Y la amo. Madre asesina. Y lo amo, Padre ausente y aterrorizado(r).<br />
La felicidaT ya no es almíbar para un duraznito bebé. Es esta agridulce sustancia en la lengua y por fin el aire entretibio de los ciclos intermedios.<br />
/es que recuerdo el aire/<br />
Y me ducho con las caricias de un hombre y me duermo con su pija innombrable clavada bien adentro en acto de posesión, de tierra conquistada.<br />
/aunque ojo, yo recuerdo el aire/<br />
Nunca pacto ni traición, testigo pequeñita memoria inmensa. Amo los caminos que se alejan de la academia. Y que se alejan de los que se definen por su distancia de la academia. Mi felicidaT se escurre en adoquines y cordones mal picados, repica como campana en las maledicencias vecinales y estalla en los ojos de una parroquiana de lengua mordaz o en las galanterías del fiambrero del barrio.<br />
/recuerdo el aire de esos días<br />
cuando dejábamos mazanillas en el busto abandonado<br />
en los talleres vacíos<br />
del ferrocarril Belgrano<br />
y la libertad de un fasito a escondidas<br />
la libertad del aire<br />
cuando la felicidad<br />
dicen<br />
no era mía/<br />
Madre asesina. Padre ausente y aterrado(r).<br />
Esta es mi vida.Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-85694031793820007342011-10-19T03:09:00.002-03:002011-10-19T03:09:51.320-03:00La devoradora.<br />
Es una mujer hermosa. Al margen del diseño mercantilizado del cuerpo. O de los antiguos diseños rituales. Su carne encarna la maravilla de la resistencia. Marca sobre marca, su piel es el mapa de todas las cacerías y batallas. Andar desandado, cantar rasposo, mirar de costado.<br />
Esta mujer hermosa ríe como cualquier entidad del infierno.<br />
Pero no.<br />
Se filtra entre biblias y calefones. Entre artículos de toilette y cremas para las erecciones. Entre controles remotos y libros conseguidos en las demoliciones.<br />
Su sombra se desparrama por las paredes y cielos rasos como una cría impredecible e inquieta. Hermosa de toda hermosura, puede asomar su mano de uñas largas y marrones por debajo de tus sábanas. Por detrás de tu almohada. O rasquetear incansablemente las puertas corredizas de tus placares hasta que Pompón despierte y maulle su cantata lunar y dormir sea imposible.<br />
Su hermosura repta onduladamente sobre rastros de humedades insondables que manchan la alfombra y queman el piso flotante de roble de eslavonia. Sedas, oropeles, cascabeles y colecciones completas de la taschen, todo mancillado por la arcilla degenerativa de su tacto gomoso (ella, tan hermosa).<br />
Y también en cacerolas y cocinas económicas. En planchas de lavar, en planchas de asar, y en las planchas de simplecitamente planchar. Todos los enseres domésticos tienen su toque medular de hermosura gracias a ella, aunque más especialmente las batidoras y todo lo que así asemeje al órgano prescindido y, por ende, ya remplazado.<br />
Las ventanas. Las ventanas semiopacas donde se refleja para limpiarse los dientes cubiertos de podredumbre y metal que son su orgullo. Los postigos que se cierran a su paso y la risa desbordada entretejida en cánticos y letanías. Su llamada persistente en cada puerta de cada casa de cada cuadra de cada barrio cada noche de cada invierno de cada año bisiesto en que llovió el 29 de febrero (su hermosa pasión por las disimetrías).<br />
Es que ella es una mujer hermosa. Más allá, a través y por gracia de, vive entera detrás de tu espalda, en el rabo cortón de tu ojo y al límite justo de lo que sos capaz de escuchar.<br />
Ella te toca. Se complace en tu inconciencia. Te mete dedos, te mete lengua, te metería una pija si tuviera. Te llena la boca y te sofoca en sueños, por eso despertás con ese regusto aconchado entre los labios y decidís cambiar el cepillo de dientes u omitir los enlatados a la hora de cenar.<br />
Ella te roba prendas usadas y se regodea en sus olores rancios. Deja que crezcan todos los hongos y que se lluevan las paredes, que se tejan las telarañas y que ácaros y hematófagos te saltimbanqueen a la buena hora del descanso.<br />
Ella te habla por sobre el hombro, te chupetea la nuca y te llena de mocos el cabello. Roba recortecitos de vello púbico y las colillas que acabás de descartar. Bebe de tu mismo vaso, de tu mismo lado, para inundarte con todos sus secretos que te empecinás en olvidar.<br />
Ella.<br />
Abre la boca.<br />
Hermosa cara dentro de la vasija del inodoro.<br />
Y te reclama toda tu mierda, mientras inocentemente creés que sos vos el que decide cagar.<br />Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-3125157990414661202011-10-19T02:43:00.004-03:002011-10-19T02:43:40.089-03:00Los putos del clavo.<br />
Travestidos<br />
adornados con confites de otras ceras<br />
reverseros reversibles con reserva y contramarcha<br />
altaneros de plataforma y lamé<br />
lengüetadores de la raja sudorosa del mañana<br />
los malhablados suripantos del filo<br />
soplanucas levanta tapa de los sexos<br />
ellos<br />
en la sombra virgen de su sombra<br />
se dejan<br />
y se clavan.<br />Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-85486663099002870982011-10-19T02:42:00.000-03:002011-10-19T02:42:51.126-03:00Señor Perfectito II<br />
Alergia a la palabra rimbombante<br />
y a los poetas franceses del siglo diecinueve<br />
a las marchas galanas en pos de la victoria<br />
y a los llantos interruptus del que no puede ni quiere.<br />
<br />
Tanta anormalidá<br />
circunspecta rebeldía del detalle<br />
salta /hagocomoquehagocomoque/<br />
y la historia te dicta su dictado gerencial<br />
-vos, putita secretaria<br />
dactilógrafa del invierno-<br />Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2410660200144863344.post-76565871349857507732011-10-15T17:25:00.001-03:002020-08-11T20:58:38.657-03:00mambl rambl fai...los confines lejanos, la palabra añeja, la visión perenne y los bosques caducos que se reciclan y otorgan una dimensión nueva al concepto de eternidad /la eternidad que se revuelve en sus múltiples diferencias internas para no ser más ni menos pero tampoco nada, tampoco muerte ah esa señora enseñoreada a la que le dedicamos palabras y silencios, puños furiosos cejas alzadas y mucho más en formato mambl rambl así todo apalabrado como para ocultar que el sentido se crea justamente aquí/ entretejido en conceptos y poéticas, el amor navega territorios hostiles como un héroe manco y un rey tuerto, acariciados por las alas de los cuervos, pendientes del sonido aireado que indicará la buena hora de completar el monumental destino que hoy es solo un delicado pero definido tapiz de lo (h)a(c)sible y accesible o no sé si tanto, pero el derrotero del amor sale de su rémora de derrotas, remueve los rescoldos de la memoria *sobre todo de la más poderosa que es la memoria de lo no acaecido -que no confundo con la memoria de la promesa que te alecciona sino que es la memoria de las alas que alguna vez hacia adelante ya habías tenido/ y ves las alas de lo pequeño comiendo empanadas bajo este sol, en este día, viajera de las noches, de todas las noches y de esta noche, bajo este sol en este día que será incapaz de borrar la noche que en sí misma te constituye, ese momento silente al margen del mundo en el que te das cuenta de que el corazón del mundo está en sus márgenes<br />
<br />
y allí latimos<br />
<br />
en los espacios improbables<br />
<br />
poesía ardiente poesía mansa y subrepticia<br />
<br />
celebración de una especie que<br />
<br />
dormida soñada o en vela<br />
<br />
aún así<br />
insiste.Nikka Scalperhttp://www.blogger.com/profile/03516734491354248340noreply@blogger.com0